El centro del mundo

Por Roger Vilain
Correo del Caroní

Sin asombro escuché ayer las palabras de Hugo Chávez en su arenga antiestadounidense: mandó para el carajo a los yanquis, con el añadido de llamarlos mierda. Todo un héroe. Sería bastante condenable que cualquiera se expresara así públicamente, pero resulta gravísimo que quien lo haga resulte un Presidente.

Más allá de que Chávez, por prejuicios tercermundistas un gringo le parezca tripa verde o barrigón, y aún más allá de que sus modales escapen al mínimo de la decencia, me parece que el narciso que lleva por dentro desplegó su envergadura, ha cobrado cuerpo, ha ganado robustez, le ha torcido el cuello a la ponderación.

Creerse el centro del mundo es una enfermedad propia de caudillos y otros iluminados del mismo santoral.

Este señor, muy en serio, piensa que es el último refresquito de la comarca, fuera de chistes y sin la menor intención de ironizar. En verdad tiene la convicción de que juega en llave con Bolívar, de que es otro libertador, un Comandante, un superhéroe de carne, huesos y digo yo que tripas y diarrea incluidas. Lo ha repetido hasta el cansancio: la revolución bolivariana (déjela en minúsculas, amigo corrector) terminará por deslastrar a Venezuela de sus yugos, luego a estos pueblos de Latinoamérica, y por último a la humanidad entera. Hugo Chávez Frías, el cuatriboliao del Museo Militar, es el líder absoluto. Sin él no hay asomo de felicidad, sin él Venezuela se consumirá en un caos, sin él, pues, estamos bien jodidos.

Me da la impresión de que el Presidente está asustado. Tengo la suposición de que se siente amenazado por distintos flancos. Uno es su personalidad, cuyo ego ve insatisfecho: cuando Bush anda por la vida sin mirarlo, sin percatarse de sus escupitajos, sin que sus ladridos produzcan las reacciones que necesita con urgencia, el alimento del narciso corre por las alcantarillas: ¡No me paran bolas! Otro flanco estoy seguro que son las elecciones de noviembre. Al sentirse acorralado siente a su vez un friíto que le camina por la espalda. El miedo es libre, y como está en cuenta de que tarde o temprano aparece la justicia, es decir, que en algún momento un juez puede salirse de la ruta revolucionaria, pues de ganar la oposición, quién quita, acto seguido se abalanzaría sobre su presa: ¡Ay, vienen por mí! Cómo pesa una derrota. Cómo aplasta un maletín.

El veintitrés de noviembre brilla como un punto de oro en plena oscuridad. Es una oportunidad que bien aprovechada arrojaría dividendos extraordinarios en contra de la barbarie. Todos sus planes, todas sus cavilaciones, desde la geometría del poder, pasando por el centralismo asfixiante y hasta la reelección indefinida, que es la obsesión por la que terminarán colocándole una camisa de fuerza, en sus delirios los contempla bambolearse peligrosamente. Como un péndulo que hoy está aquí y mañana allá, burlón, esquivo, amenazante, se percata de que hoy por hoy le es imposible manipular, en función de sus hormonas, las condiciones democráticas. No es ya el portaaviones que fue antes, y tampoco es santo de la devoción de miles, quienes hasta hace poco creyó suyos. Semejante cuadro, desde luego, eleva la aparición de disparates, explica devaneos mentales y delirios cada vez más incontrolables.

Empezando por los gallineros verticales, por aquella ruta del casabe, por las décadas plateadas o doradas, y transitando finalmente el revolcón del dos de diciembre -un mazazo a su afán enfermizo de poder-, el señor Chávez vive en carne propia la fuga de sus maquinaciones como agua entre los dedos. Con el terror pisándole los talones inventa conflictos, exacerba tensiones, provoca candeleros para luego cobrar en la humareda, según calcula. El magnicidio como cantaleta, la conspiración de todos los malos contra él, la expulsión del embajador en medio de frases desquiciadas, todo indica que el hombre tiene un manojo de cables chamuscados. Habrá que ponerle una camisa de fuerza. Por decir algo, el veintitrés de noviembre es un buen día.