La decisión de la jueza Cohen

Por Gina Montaner
El Nuevo Herald

Me apiado de la jueza Jeri B. Cohen y me pregunto si cada noche se encomienda a una fuerza superior para dilucidar de la manera más justa el caso de la niña que nos devuelve el sabor amargo que dejó Elián. No querría ser ella, aunque parece tan cabal y contenida en cada uno de sus gestos. Incluso cuando tiembla dentro de su túnica por algo que la impacienta. Los documentos perdidos. Las inconsistencias. La sombra del perjurio. Los tenebrosos hilos que con mezquinos fines políticos mueven corazones partidos.

Admiro a la jueza Cohen porque resulta encomiable la difícil y delicada tarea de repartir justicia entre partes contenciosas. Buscar el justo medio. Impartir decisiones salomónicas. Tener el juicio suficiente para saber dónde podría radicar el bienestar de un niño más allá de los lazos sanguíneos o de las buenas intenciones de una familia adoptiva. Tener la capacidad de discernir el mejor camino en medio de una maraña de testimonios contradictorios y encontrados. Sollozos que salen de las entrañas y lágrimas de cocodrilo. Amores que dicen ser tan fuertes como la hiedra y afectos coyunturales. La verdad contrastada con una puesta en escena. Día tras día la magistrada mueve su melena como si le pesara cada una de sus tribulaciones.

Se acerca quedo a la madre llorosa, inestable y confundida. Marioneta rota cuyos hilos están a punto de romperse. Personaje trágico que podría acabar olvidado en un rincón. Por inservible e inconstante. Su propia vulnerabilidad es el elemento sorpresa que rompe la baraja de los que se creían dueños de su destino. Atrapada en un callejón sin salida. Ni aquí ni allá encontrará la paz. A la jueza Cohen le preocupa esta Polichinela perdida en el laberinto de las fabricaciones. Vuelve a agitarse su túnica cuando presiente la mentira de los titiriteros.

Querría sentir conmiseración por todas las partes de este drama familiar: la madre irresponsable y débil. El padre ausente hasta la víspera del litigio. La generosa familia adoptiva. El medio hermano que no puede olvidar lo huérfanos que siempre fueron. La niña de tan sólo cuatro años. Todavía en esa edad temprana en la que cualquiera que la ame bien y la proteja de la intemperie será su padre y su madre. Sin más memoria ni apego que lo que le proporcione estabilidad. Pero al final la pena más grande la siento por la jueza Cohen. Porque de ella esperamos lo imposible: que de su túnica de maga halle la pócima de la felicidad para esa pequeña que ya conoce el abandono y la negligencia.

Hace muchos años leí La decisión de Sofía, una magnífica novela del escritor norteamericano William Styron. Poco después el cineasta Allan J. Pakula la llevó al cine y volví a conmoverme con la terrible historia de Sophie. La madre que ha de enfrentarse a la más pavorosa de las decisiones, obligada por la infinita crueldad del nazismo. Antes de subirse a un tren que los llevaría a un campo de exterminio, un oficial de la SS le exige que escoja a quién quiere salvar de una muerte segura: a su hijo o a su hija. Y Sophie, desesperada, elige salvaguardar al varón, pensando que tendría más posibilidades de sobrevivir por ser más fuerte. Cuando la madre entrega a su pequeña algo muere para siempre en su fuero interno. Nadie que se enfrenta a una elección tan atroz puede remontar la tristeza.

Ahora sabemos que la jueza Cohen ha de tomar una decisión sabia y justa en el entramado de oscuras intrigas políticas que enturbian aún más una disputa familiar que es el pan nuestro de cada día. Me pregunto si cada mañana se encomienda a Dios antes de cubrirse con la túnica. La melena y el gesto.

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